Mentirosos os que dizem
Que cabelos e unhas não dóem
Não há o que não doa em mim!
A alma, agarrada a minhas pernas
Os olhos cravados no chão
O cheiro azedo das flores
O gris das paisagens internas
A música das betoneiras...
Ao menos poderia sobrar um grito...
8 de maio de 2005
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